Sie wackelt unentwegt
mit dem beschlagenen Silberzierrat
ihres eingeschrumpften Greisenkopfes,
in dem die gellend-grellen Bilder des Tages
aus den verbeulten Blechkannen ihrer Träume
mit ranziger Milch übergossen werden,
als wenn sie sagen wollte:

„Noch sitz ich da,
noch zittert mir das Leben,
noch bin ich da,
noch wackelt mir der Kopf,
doch bald, ach wohl bald,
da fällt – pardauz – er ab!“

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