Wir wissen es und wollen es nicht glauben,
die Strahlen, die uns wärmten, sie erkalten,
die wir geliebt, entflogen sind die Tauben,

die, Schaum der Wollust, sich auf Wassern ballten,
die weißen Knospen haben sich geschlossen,
des Dickichts süße Rufe, sie verhallten.

Ihr Lieben, spricht der Wind, seid unverdrossen,
bin ich auch kalt und habe keine Lieder,
mein Bruder kehrt, wenn Hyazinthen sprossen,

mit heißen Stimmen aus dem Süden wieder.

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