So ist das Wort, das jählings dich gestreift,
es stach hervor, ein Stachel aus dem Grunde
der Nacht. Denn Liebe saugt am Glanz der Wunde.
O Dorn und Rose, still emporgereift.

Sie lächelt, wenn du ihren Becher leerst,
der prickelnd überschwappt von Todeslust,
du lallst, da sie, was heilig-nüchtern, sagt.

Sie kann nur blühen, wenn du dich verzehrst,
im Dunkel glüht ihr Aug auf deiner Brust,
wo dir das Herz ein blinder Wurm zernagt.

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