Ludwig Wittgenstein

Du kannst die eigne Sprache nicht erfinden,
die mütterlich im Wiegenliede floß.
Sie ist der Erde und des Himmels Sproß,
der sich am Stab des Geists empor muß winden.

Die Quelle, halb verschüttet, schluchzt vergebens
nach ihrem Bruder, dem berühmten Strom.
Der Schmerz im Glied, das fehlt, scheint ein Phantom,
doch er bezeugt das volle Maß des Lebens.

Verwirrte wähnen sich der Sprache Herren
und reißen Fäden aus dem edlen Teppich,
bis sich die schönen Muster wild verzerren.

Flicht scheu nur, Dichter, Purpur von Exoten
zum heimatlichen Kranz von Lauch und Eppich,
beschäme blasse Wangen nicht mit roten.

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