Sanft hat herab die Hände sie gebogen
wie Zweige, und wo Laub noch war,
ist helles Flattern hin- und hergeflogen,
der Küsse kleine Vogelschar.

Und streckte er ins Gras die müden Glieder,
den hohlen Bienenkorb, das schwanke Haupt,
das Summen, nein, das süße kommt nicht wieder,
die Waben, sie sind ausgeraubt.

Sie hat, als wär es Staub von Schmetterlingen,
ihr Mal gehaucht auf seine Stirn,
und schlief er schon, er hörte sie noch singen,
wie Wasser schluchzt, taut auf der Firn.

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