Mit Düften haben sie verklärt das Leben,
daß es ins Blau sich träumt im Todestal.
Wir wähnten ihr das Mark des Worts zu geben,
doch blieb der Liebe Antlitz blaß und fahl.

Sie singen süßer, wenn sie auch verbluten,
die Herzen im Genist der alten Nacht.
Uns geißelten der Sonne Feuerruten,
und Seufzen nur gab Versen bleiche Pracht.

So wollen stumm wir heim ins Dunkel sinken,
die Bilder blassen, wenn wir Lethe trinken.

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