Wenn auch das Gold von Reben blendet
und Kinder tanzen mit den bunten Blasen,
dir blinkt der Grünspan kalter Räume,
der Bogen deutschen Sanges ist vollendet.

Wenn auch noch ferne Quelle zittert
und goldene Wasser heimlich münden,
dich ritzen Stoppeln grauer Marken,
der Mund der Sage ist verwittert.

Wenn auch Schnee bedeckt den alten Hort
und Mondes Schatten Stille künden,
du stirbst im Lärm der Todesharken,
die deutschen Blüten sind verdorrt.

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