Und sie stieg in den Wipfel des heiligen Baums
und schaute auf den sämigen Schaum
des ionischen Meers, erwartungsfroh –

um die knorrige Borke und das nährende Wurzelgeflecht
aber stapften die stinkenden Priester,
barfüßig, halbnackte Männer mit schlaffer Haut
und taubengurrenden Stimmen,
die Füße schmutzig gebetet im quatschenden Matsch.

Wenn der schwarze Samt zerriss
und die Nacht brütete über dem roten Ei des Monds,
standen die Selloi still –
sie erlauschten im Raunen und Rieseln des Laubs
die schicksalsumwölkten,
die Träume der Mutter.

Dann fielen die Blitze,
Äste stürzten, es zeigte der Stamm
die Inschrift der Flammen.

Auf ihren geschnäbelten Schiffen
brachten die blonden Helden Mykenes
den Gedanken ewigen Äthers,
ewiger Bläue.

Und sie erbauten dem Vater des Lichts
das heilige Haus mit des Giebels zarter Neigung,
Zeus, und er küsste Gaia
die Veilchenhand und zog sie
am dichten Zopf zur Liebe sich nieder.

Nun hüpften die Priester gewaschenen Fußes
in roten Sandalen und lilienblütigen Ärmeln
um die Eiche zum Chor –

oder sie rührten,
wenn Pan die Schatten verscheuchte,
Weissagungen aus den braunen Bronzekesseln
und dem ehernen Dreifuß
von der Molosser Sturm
und dem Zwielicht um Pyhrros –
bis weit zu den goldenen Tropfen des Abends,
dem Schleier um die Ankunft fremdblütiger Gottheit.

Alexander hat in ihrem Schatten geschlafen.
Augustus und Hadrian, kultisch erregt,
umgaben den Baum mit dem Dekor des Zeitgeschmacks
und narkotisierten die Plebs durch den Rummel der Sandbahn.

Die Basilika thronte schon lang,
da wehte es nachts noch einmal
wie von klagenden Schatten herab –
die Priester, dieʼs zu deuten vermochten,
waren verschwunden.

Hätte der Blitz das ganz verholzte,
ausgeträumte Leben
mit einem Mal verbrannt!

Wo bist du, Mutter,
die in den Zweigen schwebte
und Eicheln herabschüttelte?

Wo bist du, Vater,
der unter ihr auf dem Moos schlief,
und sein Herz aus Bronze sang?

Wo bist du, Purpurball,
in welchem Dornicht verfing
des Eros Spiel sich?

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