Die Heimat, die uns ward geraubt,
im Garten deines Lieds zu finden,
wo Flüsse süßer Reime münden,
hat sich das kahle Kreuz belaubt.

Gewaschen hat uns ab den Grind,
der unterm Unstern uns befallen,
geweht ins Blaue leeres Lallen
der Blumen Tau, der trunkne Wind.

Mit Wohlgeruch hast du genährt,
die angewidert von den Speisen,
den schalen Resten für die Waisen.
Dein Rosenwort hat uns verklärt.

Nun scheint erloschen all die Glut,
umsonst, wenn wir die Asche schüren.
Wer wird uns aus dem Dunkel führen,
wer uns entzünden Geist und Blut?

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