Erheitert sich dein Blick am Knospenrund,
das Auge ward, das helle, dir gegeben.
Uns trägt ein unergründlich dunkler Grund,
in Liedes Rhythmen fühlen wir ihn beben.

Die Sprache lockt uns, Waldes lichte Nacht,
in dem wie Kinder wir uns gern verirren
und staunen ob der düstern Wipfel Pracht,
in denen Stimmen hin und wider wirren.

Streu, Dichter, Samen aus, die namenlosen,
fern gehn sie auf, Phlox, Mohn und prunkend Rosen.

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