Preß heiß ans Ohr den Muschelmund,
hat dich Sirenensang umflossen,
doch ist aus Plastik er gegossen,
zertritt den eitlen Jahrmarktsschund.

Wie Scheite schichte Wort auf Wort,
laß in der Dämmerung sie glühen,
selbst dumpfe seufzen, dürre sprühen,
die Hülse stiebt in Funken fort.

Des süßen Namens Blüte laß
auf dunklen Wassern heimlich treiben,
und kann am Ufer sie nicht bleiben,
fern sieh den Schimmer, lilienblaß.

Vertrau der Erde nur den Keim,
und siehst du selbst ihn nicht mehr grünen,
du schlummerst ein und träumst, wie Bienen
sanft summen um die Knospe Reim.

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