Und wir bauten Waben
aus dem Glas der Träume
an des Abgrunds Säume
für die Sonnengaben.

Wie sie immer füllen
mit des Liedes Süße,
wenn auf keiner Wiese
Duft mehr, Tropfen quillen.

Sonne war vergangen,
und wir Blinden irrten.
Wo uns Licht der Myrten,
wo der Knospe Prangen?

Unsrem dunklen Herzen
lieh nur Mond sein Dämmern,
über banges Hämmern
liebte er zu scherzen.

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