Mit einer Scherbe kratzte er dir Zeichen,
ruchlose Runen, in den Schnee der Lenden,
die solltest du in süße Laute wenden,
ob sie den Stein in seiner Brust erweichen.

Doch troff aus schiefem Munde nur ein Lallen,
und als die Wolke vor den Mond geglitten,
hat er das Herz dir aus dem Leib geschnitten,
ließ vor dem fletschenden, dem Hund es fallen.

Flieh, Dichter, aus dem Lande der Barbaren,
im Schrein des Herzens birg der Sprache Laren.

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