Und stille steht die Nacht
sinnend wie am Rande eines Grabs
und hält die Lampe des Monds
über seine einsame Blume.

Und überfließt der Schmerz
in ihren dunklen Duft,
Gespenst des Sommertags,
das in fernen Tälern des Erinnerns irrt.

Da schließt sie ihre Lider,
von Wehmut zart bewimpert,
zu einer Knospe voller Schlaf,
und traumlos
duftet sie nicht mehr.

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