Verfaulte Mythen kleben auf der Haut
der Dinge, anämisch dank verstopfter Poren.
Hat es den grauen Grind erst abgeschoren,
macht Dichterwort sie fremd und doch vertraut.

Das geile Meinen stutzend siehst du klarer.
Weichst du zurück, wird auch der Schatten weichen,
dein eigner. Rupf die Phrasen ab wie Kletten,

denn Rilkes Sinngrün machen sie erbleichen.
Dein selbst vergessend bist du der Bewahrer,
nur Demut kann die Phänomene retten.

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