Ludwig Wittgenstein

Das Kloster war die Saat des Abendlandes,
die Heiligung des Tages im Gebet,
damit des Herzens Unruh werde stet,
des Lebens Uhr sei Rieseln goldnen Sandes.

Die gleichen Hände sollen Unkraut rupfen,
damit die Saat der Hoffnung neu ergrünt,
daß Demut einem hohen Lichte dient,
die Chiffren auf die keuschen Blätter tupfen.

Doch jene Stille, trunkner Seele Krug,
hat wilden Schreis Barbarenfaust zertrümmert.
Wo der Gesang gab süßen Tranks genug,

hat man die Quelle mit Asphalt gefüllt.
Die jungfräulichen Lilien sind verkümmert,
brach liegt der Garten, fernen Edens Bild.

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