Dryaden, die in hehren Eichen hausen,
vom Blätterspiele sanften Hauchs umfächelt,
schaut scheel nicht an aus seinen tristen Klausen
der Maulwurf, wenn durchs Laubwerk Azur lächelt.

Doch Rohe sind, die Turteltauben jagen,
gereizt von Wonnegurren, Liebesflattern.
Auf daß die stillen Seelen ganz verzagen,
hört man des Fortschritts blinde Räder rattern.

Die dreist im Rosenhag der Hymnen wildern,
wird leisen Liedes Veilchenduft nicht mildern.

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