Erloschen scheint, was Gaias Reich entquollen.
Die helle Stimme, die das Grün benetzt,
hat wie ein graues Herz jäh ausgesetzt.
Des Orpheus goldne Laute ist verschollen.

Dies ist die Zeit der Genien nicht mehr,
die, Dichter, dich in Gärten früh entrückten,
wo dir im Dämmerlaube Trauben glommen.

Die Waben sind vom lichten Honig leer,
die Wassergeister, die dein Herz verzückten,
sind durch Kloaken heim ins Nichts geschwommen.

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