Späte Stunde, neckende Schamesröte
einer Wolke, die lieblich verweilt,
ob sich Wind ihr zum Tänzer erböte –

ist es dort, wohin Liebe eilt,
ans Ufer der Schwäne, in Gärten,
wo geküßter Arm den Flieder teilt

und Vögel grüßen die neuen Gefährten,
zwitschern leise unter den Schwingen,
Veilchen flüstern von Windes Zärten –

o Liebe, wo deine Dichter singen?

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