läßt sich tragen vom Wind
wie die geflügelten Pollen –

schwappt auf den Wogen
wie der schlafende Lotus –

läßt sich ködern vom Duft
wie die tänzelnde Biene.

Alles ruft ins Weite,
säuselt und sirrt,
wispert und girrt –

mit durchsichtigen Flügeln,
die an Hornpanzern kratzen –

mit brennenden Kehlen,
die sich im Morgentau löschen –

mit rosigen Kinderhänden,
die hüpfende Rhythmen klatschen.

Nur du hockst im Engen
auf dem harten Rätsel
deines Steißbeins,

verstockst dich den Sängen
mit dem von süßen Klagen
klebrigen Mund.

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