Und selbst die Anmut schreckt mit Dornen, spitzen,
die herben Zungen, daß sie ab sich wenden,
die Knospen Duft nur Auserwählten senden,
von Liebestau nur sanfte Fühler blitzen.

Vergittre, Dichter, deine Wandelgänge,
damit kein Tor zum Quell der Mitte dringe,
mit Rätseln, rankend übers Reimgestänge.

Daß kühn die Rose Wort im Freien schwinge!
Droht ihr der Geifer der gemeinen Menge,
lös sie in Luft auf, dreh am Zauberringe.

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