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Dreiklang,
Einklang,
Haiku.

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Efeu kriecht ins Dunkel,
Eichenstamm
hebt ihn ins Licht.

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Sich ins Blaue wimpernd,
sich ins Dunkel weinend,
sieht mein Vers, ist blind.

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Dem Silberweiden flüstern
und das Schilf des Lieds,
Fluß, er sickert trübe.

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Trippelschritt in Seide,
Blicke feuchter Glut,
Verse, unfruchtbar.

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Rosen, Flammenhauch,
Lilien, keuscher Tau,
duftlos blaut mein Veilchen.

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Opal des Meeres, Ode,
maarschwarzer Onyx, Elegie –
Dreivers, grauen Rinnsals Kiesel.

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Ihr hobt den bloßen Fuß
im runden Takt der Zymbeln –
die Blicke Schmelz von Rehen.

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Vers, des Farns Gefieder
und Wehens dunkle Rhythmen,
rinnt silbern Tau herab.

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Die Schleife sanft gelöst
von lauen Windes Lippen –
ein Wasserfall von Locken.

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Wie lang sind wir gestiegen
hinan zum Gipfelschnee –
und unter uns die Wolken.

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Sie singt im vollen Mond,
furchtlose Nachtigall,
wir beben schon wie Schatten.

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Getaucht ins grüne Wasser
fühlt sich die Hand gerettet
vorm Feuer in der Brust.

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Durch die Nacht der Kiefern
ein Saphir fern, der schmilzt,
das Blau der Adria.

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Fremd am nächtigen Ufer
plätschert uns noch der Brunnen
im Paradies des Klosters.

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Flecken im Schneefeld, Krähen,
und leer das Nest des Schlafs –
o Duft der Sommernacht.

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Stumm und rätselstarr,
Vers, wie eine Mücke
im Bernstein eingesargt.

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Mein Lied, es wandert
einsam übers Moor –
ein Knochen tönt ihm nach.

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