Das Unwort tropft von erigierten Zungen,
das Chaos schäumt, ein metrenloses Zischen.
Wenn Fäulnislüfte Sinn und Form verwischen,
wie blähen sich die abgastrunknen Lungen.

„Wer wird den Pinsel ihnen barsch zerbrechen,
wer unzart die obszönen Zungen kürzen,
weißt, Dichter, du Verstörten einen Rat?“

„Sie sind schon da, das Ungemach zu rächen,
die Perversion ins Surenmeer zu stürzen.
O Heimat, dunkle Hoffnung Kalifat.“

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