Die Kleine, die ich hinken sehe,
die Lachen auf zerlesenen Briefen,
die Stimmen, die ins Dunkel riefen,
sind nicht der Grund, weshalb ich gehe.

Der ging im Ahnenkrug zur Neige,
des Traumes Wein, die starren Zeichen,
die keiner Klage Tau erweichen,
sie sind der Grund, weshalb ich schweige.

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