Im Dunkeln sitzen am Küchenherd.
Leise singen die Flammen.
Es weiß, was sie singen, das nächtige Herz.
Im Dunkeln lauschen den Flammen.

Sie singen vom Sturm, sie singen vom Blitz,
sie singen von Wäldern der Ahnen.
Die haben Zeichen in Rinden geritzt,
in den Scheiten seufzen die Ahnen.

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