Fern funkelten Wimpern
um schwarze Augen.
Falter sogen Tropfen
von roten Dämmer-Flusen.

Etwas strich mir das Haar
aus der heißen Stirn.
War es luftiger Hauch,
warʼs sanfte Frauenhand?

Lautlos schritt die Hirschkuh
durch die Lichtung des Traums.
Ihr Blick traf meinen Blick,
der glänzende den matten.

Ich saß am Reisigfeuer
und sah das Holz verbluten.
Da brach aus letzten Gluten
ein gedämpfter Schrei.

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