Ein Engel kam, hat ihm versehrt mit Glut
den Mund, da hörte man den Alten lallen,
entriß ihm der betörten Enkel Hut,
damit dem Charisma sie nicht verfallen.

Der Ranken dunkle Schrift, sie wird verbrannt,
auch wenn noch Knospen sich zum Lichte recken.
Der Dolch der Deutung hat sie schon entmannt,
die nicht mehr zucken, wenn die Flammen lecken.

Hörst aber, Dichter, du nachts Wellen schlagen,
knie überm Psalm: Die Kinder Zions klagen.

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