Schnitt mir ein Sägeblatt des Lärms die Wunde,
will ich die Knospe Blut in Aschen wühlen.
Wo Quellen ihr, die Schläfe mir zu kühlen,
ihr Seufzer, rieselnd aus bemoostem Munde.

Ich sah dem Maskendickicht sich entwinden
ein Lächeln, und sein Licht schien mich zu meinen.
Verschlungen von den Wogen, die verneinen,
die Blume Anmut muß ins Dunkel münden.

Daß Cherubim vor meiner Türe wachen,
mit Flammenschwertern, oder Höllendrachen.

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