Depuis l’aube, ses bras, comme des bras de plainte,
Se sont tendus et sont tombés ; et les voici
Qui retombent encor, là-bas, dans l’air noirci
Et le silence entier de la nature éteinte.

Un jour souffrant d’hiver sur les hameaux s’endort,
Les nuages sont las de leurs voyages sombres,
Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,
Les ornières s’en vont vers un horizon mort.

Autour d’un vieil étang, quelques huttes de hêtre
Très misérablement sont assises en rond ;
Une lampe de cuivre éclaire leur plafond
Et glisse une lueur aux coins de leur fenêtre.

Et dans la plaine immense, au bord du flot dormeur,
Ces torpides maisons, sous le ciel bas, regardent,
Avec les yeux fendus de leurs vitres hagardes,
Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.

Die Mühle dreht im Grund des Abends sich ganz lahm,
vor einem Himmel, dem nur Traurigkeit und Schwermut blieb,
sie dreht sich, dreht sich, und ihr Flügel, schmutzig-trüb,
ist trist und schwach und schwer und voller Gram.

Seit die Sonne schied, sind ihre Arme wie Klagearme nur,
sie hoben und sie senkten sich, und wieder
sinken sie tief in die dunklen Lüfte nieder
und in die ungeheure Stille der erloschenen Natur.

In den Weilern schlummert ein Tag voll winterlichem Leid,
die Wolken sind schlaff von ihren düsteren Fahrten,
und in den kleinen Wäldern, die ihre Schatten sparten,
führen die Spuren hin zu toten Horizonten weit.

Hölzerne Hütten scharen sich um einen alten Teich
wie Elendsgestalten in einem trauten Rund.
Eine Lampe aus Kupfer leuchtet im kahlen Grund
und fleckt die Fensternischen fahl und bleich.

Und in der weiten Ebene, am Ufer des Stroms, den Schlummer lockt,
schauen die stumpfen Häuser, an denen die Wolken sich reiben,
mit den geborstenen Augen ihrer stierenden Scheiben
auf die alte Mühle, die sich dreht und des Kreisens müde stockt.

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