Bleibt vom grünen Bild ein Schauer,
Tau, der glänzt, und Schaum, der kühlt,
rinnt ein Flüstern an der Mauer,
Wind, der weich im Efeu wühlt.

Stäubt sie auf, erregtes Wasser,
Gischt, die sich ins Helle biegt,
Traumgestalten werden blasser,
wenn ihr Quell, der Schmerz, versiegt.

Öffnen sich des Duftes Schalen,
Flechten greift die wache Hand,
die gerafft von Lichtspiralen,
als du schliefst, sich Anmut wand.

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