Ein Kind weist dir den Weg zum Moos
mit weißem Lilienfinger.

Die Masken ausgedörrten Seins
verflattern in den Zweigen.

Du gehst so weich und wundenlos
auf Zypressenschatten.

Und der Rosen helle Nacht
salbt die matten Augen.

Dort ist das Rund des Birkenhains,
wo deine Veilchen warten.

Geh nur, geh und gib dich preis
dem tiefsten Blau der Stille.

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