Als machte Moos die Steine weich,
und Bäume sprächen wahr im Laube,
ein Gurren tropft, die Turteltaube,
und Schwäne gleiten, blütengleich.

Und sinket Schwachheit in die Knie,
wie wollen milde Händen tragen,
ein Rosenwort dem Müden sagen,
es labe süßen Dufts Magie.

Und hüllet uns ein kalter Mond
mit seinem weißen Leichenlinnen,
wir fühlen goldne Tropfen rinnen
und still den Himmel, der verschont.

Wo Seufzen aus dem Moore dringt
und nach uns lecken Flammenzungen,
ein Fittich ward um uns geschlungen,
wir harren, bis die Lerche singt.

Und stimmen ihre Schwestern ein,
sind wir der Dunkelheit entronnen.
O wärmten dort uns Gnadensonnen,
und sanfte Hand göß uns den Wein.

Doch fröstelnd sind wir aufgewacht,
die Schatten schleichen aus dem Zimmer,
die Möbel starren stumm wie immer,
ein Blatt liegt welk, o Traum der Nacht.

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