Als spräche ein Zwielicht
über einer Brache
erloschener Bilder
mit sich selbst.

Oder Kerzen gleich,
die nach wüstem Fest
lange blaken,
entseelen duftlos nun
die weißen Blüten sich.

Ist unter ihnen,
am Salz des Traums erblindet,
ein Antlitz nicht,
das am Morgen noch
Taues Glanz gewahrt?

Was sich nun rötet
im Dickicht dunkler Wolken
wie die verbotene Frucht
in ferner Kindheit Gartennacht,
ist schon der Widerschein
eines langen Schlafs.

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