Ah, deine Lungen preßte Schluchzen heiß,
als du wie Gischt das Haar hast flirren sehen,
die Nymphe überm Fels der Quelle stehen.
Grün war ihr Blick und ihre Brüste weiß.

Du hast das Wort vergessen, armer Schüler,
das zwischen Sapphos Lippen glühend sproß,
und wandest dich wie auf der Folterbank.

Sie sprühte mondnen Hauch nur immer kühler.
Du ranntest heim, das Fatum fiel ins Schloß,
in Kissen dich zu wühlen, fieberkrank.

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