Mücke surrt im Glas,
Schwüle, kein Gewitter.
Ewigkeit schmeckt fad,
Frucht des Leidens bitter.

Hände fragen sich,
was sie tasten wollten.
Fern verklingt der Ton,
der dem Geist gegolten.

Was sich schimmernd spreizt,
Wirbel hatʼs geschliffen,
Chaos singt erregt,
doch nicht gottergriffen.

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