Plötzlich fing der alte Trübsalbläser
zu lächeln an, der Mond, als lila Wicken
ihre feuchten Lippen über Gräser
in sein Blinzeln reckten. Feuer-Mücken,

heitere Totengeister, sprühten Funken
in die Träume Pans, der nackt im Wingert
schlief, die Flöte war aufs Herz gesunken,
doch die Nymphe hat er nicht befingert.

Du und ich, wir waren Turteltauben,
leise gurrend, träg von Feenduft,
das Gefieder und die Flaumenhauben
blähten sich von märchenlauer Luft.

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