Die weiche Rose, die du pflücktest, stach.
Was in den Nacken ihr dein Mund geschrieben,
die Locke wirren Traumes hat’s zerrieben.
Der Schmerz blieb unterm Schnee des Schlafes wach.

Lief nicht ein feiner Riß durchs Porzellan
des Alls, da Philomela hat gesungen?
Und als sich über Leda hingebeugt der Schwan,

hat ihre Flügel nicht die Nacht geschwungen?
Da kaum das Wort die Knospe aufgetan,
ist schon ein weher Duft ins Herz gedrungen.

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