Psalmodierte Wortkaskaden,
hoher Braue Bogen,
kühl in grünen Augen baden,
Bann, er ward gezogen.

„Müßt nur immer Traummus schlabbern,
flieht vor Wein und Würsten.
Eignes Mark nur wollet knabbern,
Mond stillt euer Dürsten.“

Und sie taten’s voll Entzücken,
wurden blaß und blasser,
huschten, dürr wie Geistermücken,
übers trübe Wasser.

Andre waren nur ein Flocken
Schnee auf Zitterstielen.
Keine Sonne konnte locken,
die ins Dunkel fielen.

Eine schwebte, zarte Fluse,
barsch gerupft im Schlummer
aus dem Haar von Sapphos Muse,
wie ein Traum, ein dummer.

Nur des einen Wanst, der pralle,
glänzte unterm Grinsen
vollen Monds, und seine Kralle
strich sie ein, die Zinsen.

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