Wie Wolken, weiche Traumgestalten,
Sturm wischt sie vor der blauen Leere,
sind Verse Knospen, die sich ballten.
Schon funkelt dunklen Gärtners Schere.

Bald schenkt sich Feuchte grünem Rohre,
bald ist sein Mark vor Glut zersprungen.
Herabgesandt aus goldnem Tore,
erloschen sind die Feuerzungen.

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