Erinnerung an sie erfüllte die Luft mit solcher Klarheit,
mir war, als fiele eines Vogels Schatten auf mein Haupt.
Der Tulpenbaum im Park trägt dunklen Grüns ein grelles Kleid.
Namenlose Schönheit füllt des Himmels Bläue, Rauch
wallt vom First der Dächer fernstem Horizonte zu.
Im Salon, in den sie schritt, in der guten Stube,
wo ein Strauß von Flieder stand, dunkel wie die Nacht,
stehen jetzt in einem Glase Rosen da
und eine Magnolienknospe, die hat Mama
auf den Bauch des Klaviers gestellt, er glänzt von Lack.
Noch hat die Blüte ihren Schoß nicht aufgemacht,
doch schwillt sie so, als würde sie gleich bersten,
und reckt sich aus der Vase auf, man könnte meinen,
bald wird ihr Flug des Sommers Mitte sie vereinen.
Ich mach das Fenster zu, daß ich den Schatten nicht versäume.
Ich träume. Bin voll Leid. Ich weiß nicht mehr. Ich träume.
Die Brunnenpumpe quietscht, mein Hund schläft auf den Fliesen.
Wann endlich kommt der Tag, da ihre Hand den Riegel
der Pforte drückt, der unterm Zedernholze träumt,
und über den abgeschabten Dielen den Spiegel
des Lichtes weckt, das um ihr Dasein schäumt?

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