Das Fenster öffnet selbst der Schwermutkranke,
es ist daran gestreift ein Flügelschatten.
Die von zerkochtem Wissen längst nicht satten
treibt’s, Glanz zu schmecken, Tau der losen Ranke.

Was von den Höhen Tropfen Lichtes träuft,
was seufzend aus der dunklen Erde quillt,
hat Schöpfergeist im Abgrund angehäuft

und streut es aus. Wir staunen vor dem Bild,
das uns enthält wie Blüten tausend Pollen.
Daß wir, weil wir’s nicht malten, bloß nicht schmollen.

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