der Wolken wechselnde Sinngestalten,
die dunklen Mysterienspiele des Lichts,
wenn Venus-Knospen purpurn sich entfalten
und sinken, bleiche Nonnen des Verzichts –

die Rätselsagen der dämmernden Erde,
die glitzern wie der nächtliche Tau,
des Lebens innige Wehgebärde,
sinkt Veilchens Haupt im Regengrau –

der sapphischen Ode Traumgeranke,
vom Hauch der Inselnacht durchweht,
die Hüfte der Schäferin, die schlanke,
wenn mit Verlaine sie zu den Festen geht –

der schwarze Flügel eines Baudelaire,
womit sich müd gerauscht der Abgrund-Spleen,
die goldene Frucht antiker Mär,
im Schoß der Hymne bergend Hölderlin.

Geheimer Quell, der Dichtern Hochsinn spendet,
der Liebe spiegelt ihr verklärtes Bild,
der Geist, holdselig in sich selbst vollendet. –
O einen Tropfen nur, der uns die Wunde stillt!

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