Confuse comme un songe… est-ce d’un piano,
Est-ce d’un violon méconnu qui s’afflige
Ou d’une voix humaine en élans comme une eau
D’un jet d’eau qui s’effeuille en larmes sur sa tige.

Ah ! La musique triste en route dans le soir,
Qui voyage en fumée, en rubans, qui sinue
En forme de ruisseaux pauvres dans l’ombre nue,
Et trace de muets signes sur le ciel noir

Où l’on peut suivre et lire un peu sa destinée
Dont les lignes du son tracent la preuve innée,
Chiromancie éparse, oracle instrumental !

Puis s’embrouille dans l’air la musique en partance,
Eteignant peu à peu ses plaintes de cristal
Qu’on s’obstine à poursuivre aux confins du silence.

In der Abendkühle

In der Abendkühle, woher kommt sie, wie brach sie hervor?
Musik, sie strömt durchs offene Fenster mir entgegen,
in kleinen Wellen, auf denen schwappt ein Trauerflor.
Sie schmerzt wie ein ins Mark sich langsam bohrender Degen.

Wirr wie ein Traum … ob vom Flügel aufgewühlt,
einer Violine, kaum hörbar, Schwermut ihr Gespiele,
einer menschlichen Stimme, wie Gischt emporgespült,
Wasserstrahl, der sich in Tränen entblättert von ihrem Stile.

Ach, die traurige Musik auf dem Weg ins Abendlicht,
die mit Schwaden reist, in Kringeln, und sich windet,
nur ärmliche Rinnsale im nackten Schatten findet
und stumme Zeichen ins schwarze Haar des Himmels flicht,

wo man erkunden, lesen kann ihres Schicksals Furt,
denn die Linien des Klangs folgen dem Zeugnis der Geburt,
Chiromantik zerknittert, Orakel dumpfer Hall!

Dann will die Musik nur noch in luftigen Wirbeln entkommen,
und verdunkelt nach und nach ihre Klagen aus Kristall,
die man gern bis zum Rand des Schweigens vernommen.

The post Georges Rodenbach, Dans l’air fraîchi appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.