La lampe dans la chambre est une lune blanche
Qui fait fleurir dans les miroirs des nénuphars ;
On ne sait plus quel jour il est, ni s’il est tard,
Sauf qu’on est doux comme à la fin d’un beau dimanche.

Sourire de la lampe en sa dentelle blanche
Qu’on dirait une coiffe où dorment des cheveux ;
Lampe amicale aux lents regards d’un calme feu
Qui donne à l’air de chaque soir l’air du dimanche.

Die Lampe im Zimmer

Die Lampe im Zimmer: eine Rose auf schneeigem Thron,
dem grauen Garten des Abends jählings aufgetan.
An der Decke schimmert ein Lichthof von Porzellan,
und dies genügt beinah, zu glauben, es sei Sonntag schon.

Die Lampe im Zimmer: eines Mondes weißer Mohn,
der in den Spiegeln der Seerosenschwestern Blust entfacht.
Man weiß nicht mehr, welcher Tag heut ist, ob’s bald wird Nacht,
doch fühlt man Milde wie sonntags beim Abendglockenton.

Lächeln der Lampe in weißen Seidenspitzen aus Kanton,
wie eine Haube für der Locken süßen Schlaf.
Lampe, Freundin stillen Feuers, wenn sein sanfter Blick sie traf,
die jedes Abendlied vertieft mit sonntäglicher Modulation.

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