Wie blaß sind, die verschwimmen, Traumgestalten,
Schnee, stäubend unter banger Sehnsucht Hauch,
so blassen hin die zarten Blumen auch,
die wir um ferner Liebe Namen malten.

Gesanges Flocken sind wie Blütenpollen,
wohin der Wind sie, Dichter, tragen mag,
ob bald sie schon im Karst der Nacht verschollen,

ob sie noch keimen auf im Sonnenhag,
von schwesterlichen Wassern weich umquollen –
die Flocke schmolz, die auf der Stirn dir lag.

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