Fremd schäumt das Licht an leergefilmten Stränden,
nie kühlt die Wunde Geist ein Blumentau.
Den Lorbeer windet, die noch Heimat fänden,
und wär’s kristallner Ode Gitterbau.

Wer kann sie lesen, Blattes Nervenrunen,
die Saite sein, die windgestrichen singt?
Wir haben Worte, traumgeblähte Dunen,
sie schneien hin, wenn Todes Fittich schwingt.

Und schlafen wir, als ob im Grab wir ruhten,
quält uns der Traum mit Gischt von fremden Fluten.

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