Levante

Die Linie aus
Dunst zerstiebt
im großen Rund des Himmels.
Klacken von Stöckeln, Klatschen von Händen,
und die schluchzenden Schnörkel der Klarinette.
Das Meer ist von Asche bedeckt,
es zittert süß und wirr,
wie Tauben tun.
Syrische Emigranten tanzen auf dem Heck,
am Bug steht einsam ein Junge.
Am Sabbatabend geleiten
die Juden
da drüben
ihre Toten
zum Grab
durch die Spirale einer Schnecke.
Flirren
von Gassen,
von Lichtern.
Wasser schäumt,
wie der Lärm, den ich vom Heck her vernehme,
hinter dem Schatten
des Schlafs.

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