Volk

Die einsame Herde der Palmen ist geflohen,
und der Mond,
unendlich über trockenen Nächten.
Die ganz verschlossene Nacht,
eine grausige Schildkröte,
die zappelt.
Eine Farbe dauert ja nicht.
Die Perle, glänzend von Fragwürdigkeit,
führt das Morgenrot schon herauf
und auf ihren Augenblicksfüßen
die Glut.
Es wimmelt schon von Rufen
eines frischen Winds.
Bienenstöcke entstehen in den Bergen
verhallender Fanfaren.
Kehrt zurück, alte Spiegel,
ihr Säume, von Wasser verdunkelt.
Und
während nun scharfe
Sprossen hohen Schnees
den Blick verbrämen,
gewohnt an meine Sprößlinge von ehedem,
reihen sich in der ruhigen Helle
die Segel.
O Vaterland, all deine Zeitalter
sind erwacht in meinem Blut.
Entschlossen schreitest du voran und singst
über einem gierigen Meer.

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