Doch blies es uns,
dem Glück Verschworne,
zum Humus eines stillen Lands,
wo wir auf schlanken Stiles Rand
der grausen Nacht entrückt
Blühens tauumperltes Haupt
zum warmen Schoß der Wolke recken.

Rupft uns der Herbst die Blüten
aus lauer Herzen Grund,
stößt die Krone uns herab
Winters gichtige Hand,
längst ist der Liebe Flaum entronnen
zu fernen Duftes süßem Mund,
die Glaubensbotschaft
unsres frommen Sinnes
überbrachte summend
die Mission der goldbestäubten Bienen.

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