Die Hymne, die mit Weihrauchwolken stieg,
ist wie die Glut, die stirbt, kurz aufgelodert,
die Zungen des Gesanges sind vermodert,
der Irrsinn schreit, der lang im Zwielicht schwieg.

So müssen, Liebe, wir denn Abschied nehmen
von goldner Bilder kindlich-reinem Trost,
und wandeln durch die Nacht wie leere Schemen

in hohen Dämmers Schilf am Lauf der Lethe,
den Trank zu trinken, der uns zugelost,
des Dufts vergessen, der im Psalm uns wehte.

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